Задумчиво глядя в окно, хо­зяин дома за ужином произно­сит будто бы в пространство:
— Надо избушку старую ра­зобрать, да берёза мешает. Жалковато, ей уже за сорок, но другого выхода не вижу. Бензо­пила работает… Завтра утром…
За столом неловкая тишина. Первым вступает внук.
— Дедушка, и ты поднимешь руку на эту красавицу, можно сказать, члена семьи?
Внучка реагирует более бур­но:
— Дед, если ты это сдела­ешь…
— Папа, только попробуй… — резко говорит дочь.
Хозяин тихо, но твёрдо произносит:
— Я сказал, завтра утром спи­лю.
Зять, поперхнувшись, отло­жил в сторону ложку:
— Я вас не понимаю и в этом деле помощником не буду.
Внук, вытянувшись, как стру­на:
— Спилить дерево — это всё равно, что убить живое сущест­во…
Все расходятся в тягостном молчании.
Утро.
Хозяин, подойдя к берёзе и ласково погладив её рукой, об­ращается к жене:
— Знаешь, не подниму я на неё руку. Дети против.
Налетел с поля лёгкий вете­рок, дохнул на густые листья бе­рёзы. Она тихо всколыхнула своими длинными косами и нежно коснулась серёжками человека, как бы благодаря его за понимание и доброту.

Владимир ЗЮЗЬКЕВИЧ